martes, 30 de septiembre de 2008

Capítulo I:Hoc volo, sic jubeo, sit pro ratione voluntas

De tener un escudo nobiliario, que yo sepa no lo tiene porque el trasiego de cementos, yesos, baldosas y azulejos nunca aportó grandeza de España, bien podría servir el título del capítulo como frase inscrita en el blasón, aunque también podría servir la de Humiliate capita vestra . Si nuestra alcalda hubiese estudiado latín, lo cual desconozco, y , lo que es más importante, hubiera entendido algo de lo estudiado de tan bellísima lengua clásica, algo absolutamente imposible conociendo al personaje, siquiera de refilón, se sentiría cómoda con cualquiera de los lemas, el primero porque, efectivamente, son sus deseos los que marcan su razonamiento, importándole un pito los deseos de los demás de los que únicamente espera que, tal y como reza el segundo latinajo, humillen su cabeza sin protestar, ni siquiera de forma testimonial. No soy un experto en psicología, aunque creo que los que han estudiado tan curiosa disciplina tampoco lo son en nada, salvo el noble arte de la charlatanería, por lo cual desconozco el mecanismo exacto por el que la lucecita del Pardo insufló toda su energía en el alma de nuestra alcalda ¿Acaso fue mientras esperaba contemplar el catafalco con la momia del general rebelde? ¿O medió el Espíritu Santo , tan aficionado él a travestirse de paloma, el que la derramó, la energía se entiende, en forma de lengua de fuego como si se tratara de un nuevo Pentecostés ? Yo me inclino por la segunda opción quizás porque me imagino el momento como extraordinariamente místico, y a mí , últimamente, lo místico me pone:
Imaginarse al Comité Local del Partido Popular de Alpedrete tránsido mientras cuarenta años de autoritarismo, intolerancia, desprecio a lo distinto, insulto a la inteligencia e insumisión a la educación, se derraman sobre sus cabezas como una ciencia difusa que les proporciona toda la amargura y mala leche, derivada de sus múltiples complejos, muchos de ellos relacionados con su hombría, que guardaba, como fuente de su fuerza interior, el abominable hombrecillo del Pardo. Ha suplido con creces nuestra alcalda las carencias que pudiera tener el actual inquilino del Valle de los Caídos, y con un suave ejercicio imaginativo, uno puede imaginársela con fajín y gorra de plato arengando a sus tropas, que , evidentemente, no son otras que el conjunto de los pobladores de Alpedrete que bajo su imperial mandato pierden las características del ciudadano en plena posesión de sus derechos para pasar a ser personal militarizado que no tiene más derecho que el deber de obedecer. En estas arengas, que lo mismo lanza en la última intervención sin derecho a réplica que se reserva en todos los puntos del orden del día de los plenos municipales, tanto ordinarios como extraordinarios, que en alocuciones a sus cadenas amigas la COPE y Canal7, no le tiembla la voz como al ferrolano, sino que sus afirmaciones resuenan como trallazos de domador, en su caso domadora, por más que su veracidad pueda ser más que dudosa, sin ir más lejos en el pleno en que este humilde exciudadano tomó posesión como concejal, adjudicó al tenista Rafael Nadal su condición de madrileño sin que le temblaran ni la voz ni el pulso. Impavidum ferient ruinae. Por cierto que concejal es el miembro del concejo, y concejo procede de Concilium , reunión o asamblea, y os puedo asegurar que la actitud de la alcalda puede calificarse de cualquier cosa menos de conciliadora. Una vez resuelto el orígen del carácter de nuestra simpar protagonista, continuaré en el próximo capitulo.

lunes, 29 de septiembre de 2008

Ya tengo router

Efectivamente, con gran diligencia( ¡Eureka , menos de un mes) , la compañia Teléfonica ha solucionado la incidencia. Y ya he podido colgar el Capítulo 0 de la historia del desalojo de los concejales de la oposición en el Ayuntamiento de Alpedrete. Como comencé a escribirlo allá por el 10 de septiembre, el maquinismo infernal ha venido a colocoarlo donde cronológicamente le corresponde, es decir antes de las parejas simpáticas y los trios benefactores, por eso pongo el correspondiente enlace ( Y dos veces ¡que lujo!)

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Ahora triunviratos

¿Zorí, Santos y Codeso?
¿Catulo, Tibulo y Bembo?
¿Gaby, Fofó y Miliki?
¿Auras, Ditalcón y Minuros?
¿Octavio, Marco Antonio y Lépido?
¿Samitier, Belauste y Eguiazábal?
¿Marcelino, Menéndez y Pelayo?

¿Alguien sabe quienes son estos caballeretes?

martes, 23 de septiembre de 2008

Parejas Famosas

Ni Pirri y Zoco.

Ni Mauri y Maguregui.

Ni Simon & Garfunkel.

Ni Epi y Blas.

Ni Fernando e Isabel.

Ni Ramón y Cajal.

Ni Ortega y Gasset.





Esta es la pareja de moda.
Expláyense que no pienso entrar al trapo



miércoles, 10 de septiembre de 2008

Historia de un desalojo. Cap 0: Antecedentes


20 de Noviembre de 1975, va Franco y se muere,¡hay que joderse! se apaga la lucecita del Pardo y algunos intuyen, y temen, aunque no lo digan, que las cosas van a cambiar, no saben si poco o mucho, ni en que sentido. Y alegremente he escrito algunos , porque en mi círculo de conocidos, amigos y familiares no había nadie que no se sintiera, al menos, aliviado con la desaparición de ese elemento,cuando en realidad fueron muchísimos los que estaban agradecidos al 18 de julio, y no sólo aquellos que directamente se lucraron económicamente: falangistas, proxenetas, obispos, estraperlistas, asentadores y demás fauna despreciable, sino también todos aquellos que aun pasando incontables calamidades y estrecheces, se sentían cómodos porque bajo el eufemismo de la paz, se escondía la felicidad, o conformidad de espíritu, acaso falta de él, que les producía el que se les ahorrase el tener que ejercitar la funesta manía de pensar. Doctores tiene la iglesia era un latiguillo frecuentemente repetido, que alguien pensara por ellos era una fuente de confortabilidad y en último extremo estaba la ya mentada lucecita del Pardo que igual te amparaba que te fusilaba. A estos millones de españoles que se sintieron huérfanos el 20-N, los sociólogos, politólogos y demás ...ólogos, expertos todos ellos en etiquetar todo lo que pasa por sus manos, le llamaron el franquismo sociológico. Y llegados a este punto alguno empezara a albergar serias dudas sobre la salud mental de Bolche , dudas razonables por otra parte ya que Bolche nunca ha ocultado que es habitual en la consulta del psiquiatra, que comienza un serial para hablarnos de su desalojo como concejal retrotrayéndose a la noche de los tiempos, al bendito momento en que la parca derrotó al invicto caudillo. Y Bolche, además de dejar de escribir en tercera persona porque es algo que hacía muy bien Cayo Julio César, pero que en los demás puede parecer una muestra de fatuidad muy alejada del espartano ascetismo bolchevique, pide paciencia porque de aquellos fangos vinieron estos lodos o de aquellos lodos vinieron estos barros o de aquellos barros vinieron estas manchas, en definitiva felix qui potuit rerum cognoscere causas, que más o menos viene a decir que dificilemente podremos estudiar un fenómeno si no conocemos sus orígenes o antecedentes. Porque...alguien se ha preguntado ¿Que ocurrió con los integrantes de aquellas enormes colas que daban dos y tres vueltas al Palacio Real para dar su último adios al centinela de occidente ? ¿Realmente se despedían o esperaban una resurrección siquiera momentánea para pedir instrucciones de como sortear el mar de peligros que les acechaba? Porque ¿les acechaba un verdadero peligro?. Demasiadas preguntas, se me puede colapsar mi masculina neurona que si bien es cierto que es multifuncional, multitarea y monopuesto tambien es verdad que empieza a acumular más kilómetros de lo deseable. Intentaré contestarmelas, son todas retóricas de manera que no me será dificil, en el sentido contrario a las agujas de un reloj digital, es decir de atrás para adelante. No les acechaba peligro ninguno como posteriores acontecimientos se encargarían tozudamente de demostrar, sin embargo ellos si lo percibían, y lo percibían porque estabamos "nosotros", que a lo mejor no eramos tantos como ellos pero sí muchos. Eramos los que pensabamos, sin concretar, y eso ponía en peligro la estabilidad del sistema, la dichosa paz. En cuanto a lo que querían los asistentes al velorio habría de todo, supongo yo, habría quien había ido a agradecer algo, habría quien había ido a mitigar sus temores buscando la compañía de otros en su misma situación angustiosa, incluso puede que algunos hubieran ido a certificar con sus propios ojos la efectiva muerte de semejante hijo de la gran puta. ¿Estaría nuestra querida alcaldesa entre los que fueron a visitar el catafalco?
Imposible saberlo a ciencia cierta. El próximo 13 de noviembre ( día de San Stalinslao de Kotska), cumple nuestra Marisol cincuenta años, exactamente los mismos que tenía cuando pasó a mejor vida (mejor para nosotros, por supuesto) el anterior jefe del Estado (que nombró al actual). Hay gente que nace ya con cincuenta años, por más que aparente menos, incluso que parezca una niña o un bebé, y sólo cuando su apariencia física se sincroniza con la edad emocional que siempre han tenido, comienzan a cumplir años de forma efectiva, por más que es justamente a partir de ese momento cuando intentan desesperadamente quedarse anclados en los cincuenta, para lo cual recurren a toda clase de métodos, el más usual consiste en ataviarse como un ( o una) adolescente y combatir el ridículo al grito de "¡mecachis que guapa soy!" o trotando de forma inmisericorde con el organismo propio por caminos, vías pecuarias e incluso estadios o polideportivos con cara desencajada y la vena cicutrina próxima al estallido. Acudiera o no nuestra, ya entonces cincuentona alcaldesa al tanatorio de la calle Bailén, estoy seguro de que perteneció al colectivo de los que se encontraron huérfanos, no tanto por la desaparición física del dictador que al fin y al cabo venía pudriéndose en vida desde hacía algunos años, sino por la disolución de un sistema, que le ahorraba el tener que pensar, el tener que decidir, el tener que actuar, convencidos , y aquí me contesto a la tercera pregunta, de que la resurrección era imposible, por más que un minoritario grupo de adeptos incondicionales, cada vez más pequeño debido al movimiento natural de la población, con su tasa de defunciones y alumbramientos, intente todos los 20-N una acción milagrosa. La mayoría de aquellos cincuentones emocionales, algunos de ellos embutidos en cuerpos muchísimo más jóvenes, decidieron pasar página, declararase demócratas de toda la vida, (aunque nunca partidarios de confundir libertad con libertinaje ) y adecuarse a los nuevos tiempos. La mayoría siguió la vieja consigna del dictador: ¡Joven, haga como yo, no se meta en política!, pero los que decidieron tener una actividad política, muchos de ellos ya la tenían a través del movimiento nacional, encontraron un instrumento que el franquismo político evolucionado creo ad hoc y que se hubo de llamar Unión de Centro Democrático (UCD), mientras el franquismo político no evolucionado se atrinchera en Alianza Popular, que liderada por Manuel Fraga Iribarne que nació en Villalba (Lugo) el 23 de noviembre de 1922, según consta en su biografía oficial, y que fue miembro de la Falange desde muy joven, según no consta en su modernizada biografía oficial, aunque todo el mundo lo sabe, que tenía 23 años cuando consiguió una plaza de letrado en Las Cortes según destaca su biografía oficial y que sólo tenía 26 cuando fue doctor en Derecho Político por la Universidad de Valencia, lo que su biografía oficial magnifica, y por último que los 40, después de haber ocupado diversos cargos en el Ministerio de Educación y otros departamentos, el general Francisco Franco , lo que su biografía oficial minimiza,lo designó ministro de Información y Turismo, puesto que mantuvo hasta 1969. ¿Dónde estaría entonces nuestra alcaldesa? Casi con toda seguridad diría que afiliada en ningún sitio, sin embargo el sentido del voto de las elecciones de 1979 , tanto generales como municipales, en las de 1977 no pudo votar, y tampoco pudo votar la Constitución de 1978, porque su edad legal se lo impedía, estoy seguro que iría a parar a la UCD, sin tener muy claro, sólo lo tenían claro los votantes de AP, cuales eran las diferencias. Como Marisol Casado llegó a la actividad política tiene poca importancia, pero es bueno saber que se encuentra entre esos millones de españoles que vivían muy cómodos en el franquismo, que jamás levantaron su voz contra él, que argumentan que la pasada guerra civil fue culpa de todos, como si fuera igual el agresor que el agredido y que, en definitiva, han abrazado la formalidad, que no la esencia, democrática para poder sobrevivir, sabedores, de forma consciente o inconsciente, de que con los métodos del pasado no irían a parte alguna. Por eso viajan continuamente al centro y son incapaces de encontrarlo, por eso les molesta que haya una oposición que ejerza una labor fiscalizadora, les gustaría que la oposición se quedara en casa y les dejara gobernar como hacía la lucecita del Pardo. ¿Son demócratas? Formalmente sí porque no les queda otro remedio ¿Sienten la democracia? No, para ellos es un mal menor ¿Son así todos los afiliados del PP? Todos puede que no, pero desde luego una inmensa mayoría sí. ¿Y sus votantes...? Cujusvis hominis errare; nullius, aisi insipientis, in errore perseverare

Interrupción temporal del servicio

Se ma ha estropeado el router de mi casa y Telefónica, con su habitual diligencia me manifiesta que tardarán cinco o seis días en mandarme uno nuevo (parece ser que eso de arreglar las cosas está obsoleto). Así pues solo dispongo de conectividad desde el despacho, lugar en el que inexplicablemente tengo un montón de trabajo, para el que parece ser soy imprescindible, yo diría que con relativamente necesario es más que suficiente. Estamos con los trabajos previos al Censo Agrario 2009, en el que censaremos alrededor de un millón y medio de explotaciones agrarias, y como somos tres soldados, además de cuatro generales y un mariscal andamos un poco apuradillos. Pero que mis fieles seguidores, que calculo en cientos de miles, por más que el mecanismo cibernético encargado de contar los visitantes diga que 38.000 entradas nada más, no deben desesperar estoy preparando unculebrón sobre nuestro desalojo del Ayuntamiento que espero sea de su agrado. Mil disculpas.

martes, 2 de septiembre de 2008

cap10. Regreso y Conclusiones

De regreso a Europa, con nuestros buenos amigos bretones Raymond y Marie Christine, padres de nuestra Sandrine, y también con Nelly y Jean-Claude, sus suegros, padres por tanto de Christophe, dedicamos un día entero a reciclarnos haciendo lo que más le puede gustar a los bretones: comer, beber, si hace falta cantar y sobre todo reir. Sin duda cuando Uderzo y Goscinny idearon las aventuras de sus galos más célebres (no os perdais tampoco las aventuras del visir Iznogoud que quiere ser califa en lugar del califa de forma compulsiva) , pensaron en ellos y nosotros tenemos incluso localizado el bosque de los carnutes.

He traido la portada de estas aventuras de Astérix, porque uno de los deportes nacionales de Bretaña consiste en contar chistes de belgas. A mi me es sencillo seguirles el rollo traduciendo los chistes sobre leperos como si fueran belgas y en algunos casos tengo hasta éxito. Nosotros procuramos comportarnos como se espera de nosotros al estilo de Soupalognon y Crouton (Sopadelajo Arriérez y Torrezno en las geniales traducciones de Victor Mora o de Jaume Perich ) padre de Pepe (Pericles) en Astérix en Hispania. De hecho cuando aparecemos por Bretaña (con menos frecuencia de lo que nos gustaría) como presentes llevamos aceite de oliva, y vino, a Jean-Claude, bordelais de nacimiento y buen connaisseur de caldos de calidad, que ha venido múltiples veces de vacaciones a España, pero que siempre ha debido probar el vino que compone esa especie de atentado a la salud , la educación y el buen gusto llamada sangría (prohibida junto al tinto de verano cuando ganen los mios por crimen contra los placeres del cuerpo), se asombra el buen bordelais, de los excelentes vinos que se hacen en España, lo que a mí, que hace años que no los cato, me llena de orgullo. Y es que en eso sí me siento patriota, no solo en el vino y el aceite: desafío a cualquier galo, suizo u holandés a que me presente un queso mejor que un buen manchego curado (los habrá muy buenos y también excelentes y distintos pero no mejores); el jamón ibérico de bellota no tiene parangón en el mundo entero, pero es que el de cerdo blanco de Teruel o Granada no queda muy atrás. Lo que nunca me verá defender es la muy sobrevalorada paella ( debería decirse arroz en paella, pues paella es sartén en catalán y sin embargo se ha acuñado el absurdo término de paellera, que supongo estará contemplado por esa venerable panda de inútiles que componen la Real Academia Española de la lengua) de la que lo mejor que se me ocurre decir, recordando a José María Pemán, es que se trata de un plato liberal :
¡Oh insigne sinfonía de todos los colores!
¡Oh ilustre paella
por fuera con su blusa de colores,
quemadita por dentro con ansias
de doncella!
¡Oh policromo plato colorista
que antes que con el gusto se
come con la vista!
Concentración de glorias donde
nada se deja.
Compromiso de Caspe entre el
pollo y la almeja.
¡Oh plato decisivo:
gremial y colectivo!
¡Oh plato delicioso
donde todo es hermoso
y todo se distingue,
pero nada está roto!
¡Oh plato liberal donde un grano
es un grano
como un hombre es un voto!
Es una pena que tan buenos ingredientes queden estropeados por un cereal causante de malnutrición, atraso y tercemundismo como es el arroz.No cabe duda que una civilización milenaria como la china estaría hoy muy por delante de la sociedad occidental, llegaron antes a la brújula, la pólvora u otros inventos, sino hubieran castrado sus sentidos e inteligencia por los granitos de tan maldito cereal, estarían hoy a la cabeza del mundo, se lo digo yo, sino fuera por el arroz. De hecho la variante de sustuir el arroz por fideos, la llamada fideuá, gana notablemente en calidad, pero sin duda la mejor variante de la paella es aquella en la que las cigalas se han comido previamente los granitos de arroz.
Pero dejemos mis opiniones sobre este plato que de sobra sé que son minoritarias y casi siempre polémicas y continuemos con el viaje de regreso que tuvo este pequeño relax bretón en el que comimos como cerdos, si bien fue fundamentalmente este animalito, con todo su colesterol, la base de la comida. También se bebió a modo, sobre todo vino Bourdeaux y Bourgogne y también Champagne y comenzando por el aperitivo con Pastis. Como conocen mis costumbres necesariamente abstemias, tenían para mí los equivalentes sin alcohol, que en cuanto a sabor no desmerecen demasiado, y en cuanto a los efectos la práctica me ha enseñado a ponerme igual de contento, de manera que acabamos cantando parte del repertorio de Edith Piaff (rien de rien varias veces) con Jean-Claude al piano. Y no acabamos bailando la conga de chiripa.

Escenas bretonas
Por fin dejamos Bretaña con nuestra ya tradicional tristeza, dejabámos a nuestros amigos, nos ibamos sin volver a ver a nuestras niñas. ¿Cuando podremos volver? Espero que pronto
Y bueno del viaje de vuelta poco hay que contar, pierden mucho los viajes, en cuanto a anécdotas si uno no tiene que tomar aviones. Llegamos a Alpedrete sin novedad, bueno sin novedad es mucho afirmar por cuanto nos quedamos estupefactos cuando por la radio escuchamos que la Sra. alcaldesa de Alpedrete había mandado a la puta calle a los concejales de la oposición (de los cuales formo parte).
Y despues del viaje, accidentado viaje, llega el momento de reflexionar y sacar conclusiones. La primera conclusión, el primer resultado, que me llena de satisfacción (Es para mí motivo de orgullo y satisfacción..., repite con cierta frecuencia nuestro inelecto jefe del estado) es la cohesión que tenemos los tres miembros de esta sociedad con sede en mi (nuestra) casa. Es en los momentos difíciles, y risas a un lado ha habido más de un momento complicado, donde uno percibe las cosas realmente importantes y claramente mi familia es algo muy importante para mí. Una vez hecha esta lacrimógena confesión, impropia por otra parte de un bolchevique templado como el acero que forjó a Pavel Korchaguin
Por otra parte en los viajes lo mas importante es aprender, no sé quien fue el que dijo que el nacionalismo se cura viajando y puede que tuviera parte de razón y aunque es verdad que desde fuera también se aprecia más lo que uno tiene, no es menos cierto que convivir, aunque sea temporalmente, con otras gentes de otros usos y costumbres es tan enriquecedor que si uno no es de esos botarates que piden fabada en un restaurante de tapas en Escocia, fabada que naturalmente no le gusta, relativiza cosas que aparentemente pueden parecer importantes. En ese sentido el propio viaje es más importante que el destino. Traduce muy bien Carles Riba a Kavafis para que Lluis Llach nos lo canté como sólo sabe él:
Quan surts per fer el viatge cap a Itaca,
has de pregar que el camí sigui llarg,
ple d'aventures, ple de coneixences.
Has de pregar que el camí sigui llarg,
que siguin moltes les matinades
que entraràs en un port que els teus ulls ignoraven,
i vagis a ciutats per aprendre dels que saben.
Tingues sempre al cor la idea d'Itaca.
Has d'arribar-hi, és el teu destí,
però no forcis gens la travessia.
És preferible que duri molts anys,
que siguis vell quan fondegis l'illa,
ric de tot el que hauràs guanyat fent el camí,
sense esperar que et doni més riqueses.
Itaca t'ha donat el bell viatge,
sense ella no hauries sortit.
I si la trobes pobra, no és que Itaca
t'hagi enganyat. Savi, com bé t'has fet,
sabràs el que volen dir les Itaques.
Y desde luego muchas son las cosas que hemos aprendido en este viaje, no sólo que circular por la izquierda es una extravagancia sin más importancia, sino el sentido de autodeterminación ante Europa que tienen los británicos. No consiste la autedeterminación en depositar un voto en una urna un día determinado por más que se empeñe el señor Ibarretxe, también es una actitud y , porque no, una aptidud. Y no quieren los británicos formar parte de Europa, y tampoco son aptos para serlo. Y no me refiero a esta Europa de mercaderes que nos están construyendo y de la que yo tampoco quiero formar parte, es la cultura europea la que rechazan en cada uno de sus actos, en los que, deliberadamente y con un estúpido orgullo, proclaman su diferencia, además tampoco son aptos para poder subsumir su propia cultura en una más amplia. De manera que cuando no existe diferencia la crean, cuando es pequeña la engradecen, y cuando ya es grande la magnifican hasta hacerla insalvable. Para la Europa social, para la Europa de progreso a la que muchos aspiramos no son más que una rémora de la que sería conveniente irse desprendiendo. Y es una lástima, porque tienen virtudes destacables, entre las que no están las artes culinarias, pero que quedan empañadas por un exagerado provincianismo que quieren cubrir con el manto de un Imperio hoy trasladado al otro del Atlántico y del que ellos son una pequeña provincia con valor más simbólico que estratégico.
Y yendo a lo más concreto, y por razones que no hace falta explicar, va a ser muy difícil que esta mi familia, y al menos en viajes de placer, utilice el transporte en aeroplano:
Es incómodo, con los aeropuertos lejísimos de las ciudades, y mil y una trabas para acceder al aparato, lo cual le hace lento en comparación con otros medios cada vez más extendidos como los trenes de alta velocidad. Si algún día el chache tiene pasta y puede se irá a conocer las Américas en un transatlántico a todo plan, a pesar del riesgo de icebergs.
Y nada más que dar las gracias a los que se hayan interesado por las andanzas, venturas y desventuras de esta familia. Volveré a la rutina bloguera con la crisis, el PP,...lo de siempre.
See you later