lunes, 26 de mayo de 2008

Novecento





De vez en cuando, con no demasiada frecuencia, me veo en la necesidad de recargar mis baterias emocionales, son momentos de bajón , esos que , a veces, te vienen despues de descubrir, por ejemplo, que el miserable, que por un salario, generalmente de mierda, está prestando sus servicios en el, pongamos por caso, taller donde tu vas a cambiar las ruedas, tiene un discurso xenófobo y reaccionario coincidente con el ala más cavernaria de alguno de los Partidos Populares existentes en este momento. Son esos momentos en los que piensas, ¿por quién coño estoy perdiendo mi tiempo y mi dinero? ¿se merecen, en una injustísima generalización, que les dedique mis esfuerzos, cuando ellos, que objetivamente viven bastante peor que yo, no mueven un dedo para cambiar esta sociedad? Tengo en esos momentos, primero que quitarme ínfulas personales, al fin y al cabo yo no soy, ni me siento, una especie de Robin Hood que anda por los bosques de Sherwood redimiendo pobres campesinos, y lo segundo ser objetivo, y reconocer, que hay muchísima gente consciente y coherente con la clase social a la que pertenece y con cuales son sus verdaderos intereses, lo que ocurre es que cuando uno se encuentra con alguno de estos mamarrachos fácilmente encuadrable en lo que Marx y Engels llamaban el lumpenproletariat , el choque es escandaloso y se nota demasiado. Cuando esta apelación a la objetividad y el buen sentido no sirven para recomponer del todo mis afectadas emociones recurro, y no me va mal, a recursos de refuerzo ideológico que encuentro en la literatura y el cine. Hay varios, pero en literatura destacan Tierras Roturadas de Mijail Alexandrovich Sholojov y Así se templó el Acero de Nikolai Ostrovski, en cuanto a la pantalla, sobre todas, por encima de Octubre y el acorazado Potemkin obras maestras de Serguei M. Einsenstein, que, en mi caso, también cumplen su papel, destaca Novecento obra maestra de Bernardo Bertolucci. Si en la obra de Sholojov son las andanzas del marino Davidov y el campesino Nagulnov las que, en la vasta operación, no siempre comprendida, en la que 25.000 bolcheviques (uno de ellos Davidov) son destacados para ayudar a los campesinos más conscientes (entre los que se encuentra Nagulnov) a la importante tarea de colectivizar las tierras; es la heróica, en todos los sentidos, vida de Pavel Korchaguin, personaje tras el que se oculta el propio Ostrovski, la que me inflama el fervor revolucionario, y no exagero en absoluto .En la gran pantalla, la epopeya del pueblo italiano en la primera mitad del siglo XX, representada por la vida y lucha de Olmo Dalco, no puede dejar a nadie indiferente, a mi desde luego que no.

Este fín de semana, la primera parte el sábado, y la segunda, ayer domingo, la he dedicado a Novecento, aunque no haya sido por razones emocionales. Simplemente en el proceso que comencé hace aproximadamente tres años, de trasladar mi videoteca de VHS a DVD, voy por la película 627, le tocaba el turno a Novecento, y no pude resistirme al visionado.

Como en las, aproximadamente cincuenta, veces anteriores que he visto completas las dos partes de la película, terminé exhausto, porque la vivo intensamente. Es una película que sólo puede hacer un comunista. El transporte de un concepto tan amplio como es la lucha de clases al microcosmos que es la granja de los Berlinghieri, es riguroso. El proceso por el cual la gran burguesía, los grandes terranientes, impulsan la llegada del fascismo, representado por el capataz Attila Mellanchini, con un Donald Sutherland memorable, es casi un tratado de marxismo cinematográfico. Todo tiene sitio en la película, hasta la burguesía cristiana, el matrimonio Piepoli, juega su rol, el de ser aplastados por el fascismo, desamparados incluso por su propia iglesia, otro papelón es el que juega el cura del lugar permanentemente mirando hacia otro lado, pero que cuando, en la confesión de la viuda Piepoli, tiene que tomar definitivamente partido no duda en cerrar el confesionario. No olvídemos el triste papel de cierta burguesía ilustrada que detesta al fascismo, pero que llegado el momento, dejan hacer. Es lo que hace Alfredo Berlinghieri, dejando campar a sus anchas a un Attila al que no soporta y al que sólo exige una cierta lejanía de su entorno más íntimo, algo que su mujer, Dominique Sanda y su tío Ottavio Berlinghieri, nunca le van a perdonar. Tiene la película un final tan emotivo como didáctico, el respeto a la amistad que manifiesta Olmo cuando en el juicio popular al que se somete al terraniente, defiende la muerte del odiado patrón pero el respeto a la vida del amigo, es emocionante, a mi me emociona, y esclarecedora es la postura de los pactistas y reformistas, aunque en este caso es el PCI podría extenderse al PCF, traicionando a la revolución por un plato de lentejas. Al menos a mi me aclara que pactos y alianzas pueden ser válidos para alcanzar el poder, pero una vez alcanzado es necesaria la firmeza para soltar lastre. No quiero pasar por alto el hecho de que la película comenzase con unos campesinos vitoreando a Stalin ¿Eran estalinistas esos campesinos? Desde luego que no, entre otras cosas porque el estalinismo como cuerpo ideólogico no existe, existen unos métodos de acción política utilizados por Stalin con los que se puede estar o no de acuerdo, e incluso matizar los acuerdos o desacuerdos, pero no una ideología estalinista, por más que así lo crean tanto sus apasionados defensores, entre los que no me encuentro, como sus feroces detractores, entre los que tampoco estoy. Lo que representaba Stalin, para esos campesinos, y por eso le vitoreaban , era la transformación revolucionaria de la propiedad de la tierra, el cambio de poder a imagen y semejanza de lo ocurrido en la Rusia de 1917. La cínica afirmación final que Alfredo Berlinghieri/ Robert de Niro espeta a Olmo Dalco/Gerard Depardieu :"El patrón vive" deja un cierto regusto amargo, pero las cosas fueron como fueron e Italia está donde está. Quizás los camaradas del PCI valoraran que las condiciones, con el ejército americano ocupando Italia, no daban para más. Quizás los acuerdos de Yalta sancionaban el statu quo. Pero durante más treinta años el PCI fue una más que influyente fuerza en la sociedad italiana, como el PCF en la francesa, y el primero murió de éxito aferrándose a la exclusividad de la vía institucional, el segundo agoniza despues de, hace ahora cuarenta años, haber desperdiciado la oportunidad de haber, al menos intentado, subvertir el orden de la V República. Del PCE, a las pruebas me remito, somos una fuerza extraparlamentaria, gracias a las políticas de Santiago Carrillo, su Socialismo en Libertad y el engendro ideológico que fue el Eurocomunismo. Pero aún no hemos muerto, la derrota de la URSS ha sido un fortísimo golpe pero no definitivo. No estamos muertos, ni mucho menos.

domingo, 25 de mayo de 2008

La Sanidad que viene

Despues de unos días de vacaciones, en el Pais Valenciano, concretamente en Alcossebre, un reducto al pie de la serra d'Irta, enclave natural protegido que le defiende, hasta cierto punto, de la especulación, al menos si lo comparamos con los mastodónticos vecinos de Peñíscola y sobre todo Oropesa , un horrible lugar, al que no conseguiría arrastrarme Anne Igartiburu en traje de Eva por muy sugerentes ofertas que me hiciera, como no me va hacer ninguna, ni yo sé si estaría a la altura, asunto resuelto. Concidieron estos dias de asueto, que sirvieron para reafirmarme en la percepción de que ser rico es agradabilísimo, con la exclusión, autoexpulsión, o lo que haya sido, que ni lo sé, ni me importa ni me interesa, de María San Gil, una cualificada portavoz de lo más miserable, reaccionario y antiguo que tiene la derecha española, del PP vasco. Y desde entonces parece, y a mi me deja estupefacto, que los problemas de la sociedad española tienen algo que ver con lo que ocurre con estos señores, y a mi francamente me importa un pito, en lo que a mi respecta pueden irse al desierto, y allí exterminarse mutuamente. Sólo tengo la esperanza de que los más de diez millones que les votan, la mayoría gente conservadora de buena fe, tomen nota de la clase de víboras que están alimentando.
De vuelta a Madrid, a la normalidad de mi trabajo remunerado, del que vivo, y a la normalidad de mi trabajo político, por el que no recibo un céntimo, como debe ser, y que es el que realmente me gusta, me encuentro con los problemas de verdad, y uno, importantísimo, es el futuro, cada vez más negro, de la sanidad pública en la Comunidad de Madrid.
Al hilo del anuncio, del tipo de gestión que iba a tener el futuro hospital de Villalba, decidimos, los de siempre, los que creemos que la movilización de ciudadanos bien informados es una admirable forma de participación democrática, impulsar la Plataforma de la Sierra por la Sanidad Pública.
Y es que ya estamos en condiciones de afirmar que el futuro hospital de Villalba será de gestión privada, no estando determinado aún el modelo a seguir, aunque el modelo Alzira tiene muchas papeletas, con el vergonzoso silencio del alcalde de Villalba José Pablo González (PSOE), y también, y aquí a iniciativa del propio equipo de gobierno (PSOE), que los terrenos destinados a levantar el hospital, La Chopera, sufrirían un gran impacto ambiental, habiendo como hay otros junto a la ITV en la Carretera de la Coruña. El viernes tuvimos una charla coloquio a la que asistieron miembros de Coordinadora Anti-Privatización de la Sanidad Pública de Madrid que pusieron de manifiesto entre otras cosas, que no sólo es la Administración de Esperanza Aguirre, la única responsable, aunque tiene la mayor pues es la impulsora, de que la sanidad madrileña esté agonizando, el PSOE tiene mucho que decir, no solo por los silencios de los alcaldes de Villalba, Aranjuez o Parla, Tomás Gómez, secretario general del PSM, sino porque la aprobación de la Ley 15/97 de Nuevas Formas de Gestión en la Sanidad, con los votos del PSOE y del PP, abrió el camino legal que permitía transformar el sector público sanitario en un mercado y, en consecuencia, en una oportunidad de negocio más. Con la aprobación, en diciembre de 2001, de la Ley de Ordenación Sanitaria de la Comunidad de Madrid (LOSCAM), no se hizo más que desarrollar en el ámbito madrileño lo que la Ley 15/97 ya había legitimado. Nuestra escasa representación parlamentaria va a insistir en la derogación, o al menos en la reforma sustancial, de la ley 15/97. Nuestra batalla ahora está ahí, y si a alguien eso le parece la famosa pinza, cuanto lo siento.

lunes, 12 de mayo de 2008

Especies protegidas


Llama, a mí me llama, puede que a la mayoría del personal le importe un bledo, llama la atención un reportaje del diario Publico sobre el futuro del quebrantahuesos . Uno de los motivos por los que compro este diario, a pesar de, como dice mi amigo Antonio , estarse convirtiendo en un nuevo frustrado intento de construir un diario progresista alternativo a ELPAÍS , es, el motivo, la publicación de este tipo de reportajes que puede que importen a muy poca gente, pero que me refrescan la cabeza, un poco caliente ya con la crisis, que no termina, en el PP ( con dos pes mayúsculas para seguir los más que cualificados criterios profesionales de osaposa , que en estos temas, y otros muchos, sabe muchísimo más que yo), y la que no acaba de estallar, con lo cual se corre el riesgo de que nunca estalle y se cierre, como siempre en falso, y como prueba está el reciente conflicto desatado entre el Ayuntamiento de Rivas y la UJCM, en el que por una vez, y a lo mejor acaba sirviéndome de precedente, estoy más de acuerdo con Ricardo Royo que con Antonio Flórez , si bien hay que matizar que el primero escribió su entrada antes que el Ayuntamiento de Rivas hiciera oficial su postura de veto a la más que polémica banda , y en cuanto al segundo, no puedo dejar de estar de acuerdo en que la canción en cuestión Yup La La, poco o nada tiene que ver con el Sáhara, claro que no es la única canción del grupo ni tienen porque cantarla siempre, quede claro que lo poco que he oído de esta banda es deleznable desde el punto de vista de musical, y el estilo que dice tocar, rock-ska, me parece un petardo de consideración y un atentado a las mínimas reglas estéticas que implica el nombre de concierto. Parece que vuelve a ponerse de manifiesto que hay dos visiones, no fácilmente conciliables, de lo que debe ser Iu, una que pone el acento en el trabajo institucional, y en ese sentido estarían las reticencias del Ayuntamiento de Rivas, y otra que considera, consideramos, que la presencia institucional es , o debe ser, una palanca, evidentemente importantísima, para llevar a cabo una política transgresora del orden constitucional vigente. O dicho de otra forma, la protesta del PP, Ciudadanos de Rivas o el mismo PSOE, deberían haber servido de acicate al Ayuntamiento de Rivas.


Según estaba escribiendo lo anterior me iba dando cuenta de que soy un enfermo, comienzo hablando, y pretendiendo continuar con el tema, del quebrantahuesos y sin darme cuenta, ¿seguro que sin darme cuenta?, termino hablando de la crisis de Iu.

Sigamos, o mejor, comencemos con el Gypaetus barbatus, que es como los repipis marisabidillos, con cierta tendencia a acudir a Wikipedia, llamamos en la intimidad al bichejo, en ausencia del mismo, naturalmente, dada su poca sociabilidad con el ser humano, al menos con el ser humano vivo. En el fondo, pobre de él, no deja de ser un buitre, como lo es el Gyps fulvus, buitre leonado, no confundir con el buitre de Leonardo, o el buitre negro, Aegypius monapius, especie en claro retroceso desde que los posconciliares tiempos que vivimos permite a sacerdotes, clérigos, frailes y monjes vestir de Armani, Zara o mercadillo, dependiendo de su poder adquisitivo, y a los colegiados, jueces en las disputas balompédicas, también llamados árbitros, e incluso álbitros en su versión futbolera más castiza, ir vestidos de con notable variedad de colores, por más que a mí, y debe ser un reflejo entre machista y homófobo que deberé corregir y eliminar, ver un árbitro vestido de fucsia, me produce cierta grima. Hay también una variedad de buitre llamado Emilio Butragueño, en absoluto emparentado con las Accipitriformes de las que hemos venido hablando anteriormente.
Tiene nuestro querido quebrantahuesos una característica que le hace especial, y es que, al alimentarse del tuétano de los huesos, terminan el trabajo iniciado por sus primos carroñeros, de manera que su concurso es imprescindible si queremos seguir aquella consigna televisiva de los años sesenta y setenta: "Mantenga limpio el campo". Poco respetuoso soy con los ritos funerarios, y menos con los restos de los difuntos, de hecho llevo las cenizas de mi recientemente fallecida madre en el maletero del coche, y no sé que acabaré haciendo con ellas, y las de mi padre no he ido, ni pienso ir, a visitarlas. Me gustaría, poder hacer un testamento vital determinando que mis despojos fueran a parar a una buitrera, donde sirvieran de alimento a los carroñeros, cada uno en su momento, cumpliéndose de manera completa el ciclo de la vida, pero parece ser que la legislación vigente, que permite una insalubre acumulación de restos putrefactos en lugares acotados y visitados o que se esparzan en campos, rios o mares una indistinguible mezcla de cenizas humanas con las de la madera que contenía los restos, no permite, sin embargo, mis, mucho más coherentes, deseos. Claro que todo puede cambiar, y a lo mejor dentro de no mucho tiempo, vemos comitivas de dolientes plañideras e inconsolables viudas, acercarse a cárcavas y hoces para despedirse de su ser querido mientras este es deglutido y tragado, sin masticar dada la nulidad dentaria de las aves. Podría incorporarse a este proceso natural cualquier clase de rito religioso pudiendo llegar a ser muy estimulante la audición de la Misa de Requiem (Kv 626) de Wolfgang Amadeus Mozart, mientras un buitre leonado se da un festín.
En este último sentido, y solo en éste, estriba mi preocupación por el futuro de los quebrantahuesos, que no haya malpensados. Si como algunos creen, y no sin razones de peso, que Iu está muerta, pero sin enterrar, no se preocupen en demasía que buitres dispuestos a quedarse con sus restos los hay, y de muchas clases, lo malo es que empezaron a despedazarla cuando todavía estaba viva.

domingo, 11 de mayo de 2008

¿Censura en Rivas?

Me llega un comunicado de los jóvenes comunistas que, por lo menos me preocupa:

El orden reina en Rivas.

La derecha política e institucional, con la cobertura silenciosa del PSOE, ha conseguido su objetivo: Criminalizar, acusar y atemorizar. Pero sin probar y sin demostrar.El PP, Ciudadanos de Rivas y la derecha mediática han aplicado su vieja receta. Han usado el mismo discurso, las mismas palabras que llevan usando desde hace años para criminalizar a aquellas y aquellas que luchamos por la justicia social y por los espacios liberados para la cultura y el ocio crítico.El Ayuntamiento de Rivas-Vaciamadrid, gobernado por Izquierda Unida , se ha plegado ante las presiones y las amenazas, negando el uso del espacio previamente acordado para la celebración de un evento cultural y político que tenía entre sus objetivos presentar un medio de comunicación alternativo y juvenil, acercar la causa del pueblo saharaui a la juventud y que estaba abierto a la participación de organizaciones y movimientos sociales.Esto es un inmenso error político, pues refuerza los argumentos de la reacción fascista y crea un precedente peligroso para quienes defendemos la libertad de expresión. Esta cesión sólo consigue reforzar la táctica de la difamación y el ruido mediático.
Por tanto, ante la posición del Ayuntamiento de Rivas-Vaciamadrid, declaramos:

l. No aceptamos realizar el Festival bajo censuras y vetos por motivos políticos.
2. Lanzamos una iniciativa por la libertad de expresión y contra la represión para el 24 de mayo.
3. Llamamos a todos los movimientos sociales, políticos y juveniles a participar de esta iniciativa que contará con la presencia y el apoyo de Banda Bassotti.

Nos vamos con la música y la lucha a otra parte. Todavía no sabemos a cual. Seguiremos informando.

Como no tengo más información que la que me llega de JCM-UJCE me paro aquí. Pero me preocupa y mucho que un ayuntamiento gobernado por la izquierda se agache ante las presiones de la derecha social y mediática.

jueves, 8 de mayo de 2008

Reflexiones junto al fútbol

Ha sido la noticia de la semana, desde que las huestes vikingas, conquistaron en el difícil feudo osasunista del Reyno de Navarra, su trigésimo primer título liguero, tras una épica, por no decir heróica, victoria por un gol a dos, no se ha hablado de otra cosa que del paseillo que tenían que hacer los jugadores azulgranas del Barça, en su visita a ese templo laico de las excelencias futbolísticas, llamado inicialmente estadio de Chamartín, dado que se encuentra sito en lo que otrora fuera el enclave de Chamartín de la Rosa, hoy evolucionado a distrito capitalino, y que hoy porta orgullosamente el nombre del que fuera su inolvidable presidente Santiago Bernabeu y Yeste, auténtico precursor de la apertura democrática de nuestro pais. Gracias a él los españolitos pudimos viajar por Europa, incluida la Unión Soviética, desoyendo las órdenes de El Pardo, y pudimos, pudieron los afortunados que viajaron siguiendo al invencible equipo merengue, comprobar en primera persona las ventajas del falaz liberalismo trasnochado que asolaba la Europa Occidental, y comprobar también, los seguidores del también invencible equipo de baloncesto, que por Moscú no se iba fusilando gente por las calles.
Varias reflexiones nacen de estos acontecimientos:
La primera es que empiezo a estar hasta la bolsa escrotal de escribir sobre la crisis del PP, la crisis de Iu, la crisis económica y todas la crisis que en el mundo han sido o están siendo.
La segunda reflexión es de índole histórico-toponímica, el recinto deportivo donde los héroes, mis héroes, triunfaron de manera incontestable, tras más que meritoria remontada en injusta inferioridad numérica, se llama Reyno de Navarra lo cual nos indica, digo yo, que en algún momento de la historia, hubo una entidad política con esa denominación ¿Sería un Estado? ¿Una Nación? ¿Una patria? ¿Una región?¿Un lepidóptero?, por otra parte, o por la misma parte, la entidad deportiva a la que se enfrentaron los gladiadores blancos se llama: Club Atlético Osasuna, siendo este último término, osasuna, una palabra vascuence que en español significa salud. ¿Podemos de deducir que en aquel Reino de Navarra una parte de la población se comunicaba en vascuence? Cotilla como soy me puse a husmear por libros y libracos, y efectivamente desde el siglo VIII en que un tal Iñigo Arista puede considerarse primer rey de Pamplona hasta que bien entrado el siglo XV Catalina de Foix pierde , en favor de la Corona de Aragón , ¡joder! otro reino, la parte de Navarra al sur de los pirineos, el reino de Navarra es todo un señor reino con importante historia, casi siempre ligada a la corona francesa , todo hay que decirlo. E incluso la parte de Navarra al norte de los Pirineos, continua siendo independiente hasta que Juana III se casa con Antonio de Borbón (¿ os suena el apellido de marras?) y el hijo de ambos, Enrique IV, rey de Francia, lo es tambien del norte de Navarra. Para que luego alguien venga a afirmar que el fútbol no es cultura, sino llega a ser por tan exquisito deporte, deporte de caballeros practicado por rufianes a diferencia del rugby que es un deporte de rufianes practicado por caballeros (esta estupidez es original de algun sportman británico al que alguién tuvo la ocurrencia de decirle que era muy ingenioso), un servidor no se entera de que aparte de Castilla y Aragón, en la península ibérica había otras entidades políticas, allá por el siglo XV, algunas de las cuales, a su vez estaban compuestas de otras entidades políticas que tambien tienen su historia . Así me entero de que existió un Reino de León, anterior al de Castilla, que a principios el siglo X, con el efímero rey García I (excelente nombre para un rey) establece la capitalidad del hasta entonces reino Astur en la ciudad de León, y esta histórica ¿Nación? ¿Comunidad? ¿Patria? supervive como entidad independiente hasta que con Fernando III el Santo, en el siglo XIII, es fagocitada por Castilla. Pero tampoco el reino de León es una entidad política estrictamente unitaria, puesto que dentro de ella , y en ocasiones, a lo largo de la historia, independiente de ella, tenemos el reino de Galicia, llegando, algunos historiadores intelectualmente autorizados, a afirmar que el Reino de León era originariamente Reino de Galicia, aportando como prueba que la actual Galicia, nunca formó parte de la España Visigoda, siendo los Suevos los desromanizadores del asunto, de hecho Don Pelayo, Paio, sería un rey gallego que trasladó la capital del reino a Uvieu. En el oriente de la Península Ibérica podría parecer que la Corona de Aragón era la ¿Nación?, ¿Comunidad?,¿Patria? hegemónica, pero no es así , o al menos no está tan claro desde la boda de doña Petronila con Ramón Berenguer IV, conde de Barcelona, la capitalidad del reino se traslada a la Ciudad Condal, y desde algunas instancias políticas actuales, digámoslo claro desde la Generalitat de Catalunya, se insiste de forma tan interesada como incorrecta hablar de la Corona Catalano Aragonesa, entidad que jamás ha existido. Por cierto, el futuro jefe del Estado, Felipe de Borbón, si siguiera la cronología de la Corona de Aragón debería ser llamado Felipe V, puesto que Felipe el Hermoso, cónyuge de Juana I , nunca fue rey, ni siquiera consorte, de Aragón. Resumiendo, gracias a la existencia de la Liga de Fútbol Profesional (LFP), el oir hablar de Nación de naciones, no me suena tan raro: naciones hay un puñao, que todas esas ¿Naciones?, ¿Comunidades?, ¿Patrias? hayamos sido capaces de constituir una Nación está por ver. Yo, por mi parte, me siento muy cómodo siendo español, aunque mi España puede diferir un tanto de la oficial, y no sólo en los símbolos, pero sé que hay quien no se siente a gusto y eso deberíamos solucionarlo, sin apriorismos , ni siquiera constitucionales. ¡Que grande es el Fútbol!, sobre todo cuando hay justicia y triunfa quien debe triunfar: el Madrid C.F.

La tercera reflexión tiene caracteristícas de crónica de sociedad, ¿Qué hacer con el pasillo?. Ese que algunos han llamado, con cierta retranca, el paseillo, como si el espectáculo se hubiera trasladado al coso de las Ventas, aprovechando el inicio de la tradicional feria taurina, feria que, según los entendidos, entre los que no estoy, es la cumbre del arte de Cúchares, siendo Cúchares un torero muy peculiar, despreocupado y desdeñoso ante el toro, que gustaba de ejecutar todo tipo de engaños, como recortes y galleos. Torero de mucho aplomo, buena técnica y mejor intuición, seguro con el estoque, tuvo tantos incondicionales como detractores, los que le achacaban su chulería y su ventajismo. De la gran fama que adquirió es prueba la expresión el arte de Cúchares, que ha quedado en la lengua española para referirse al arte de torear. Es evidente, para mí al menos, que esto último lo he copiado de algún sitio, porque yo de toros, entender, lo que se dice entender...Desde luego viendo el careto de algunos, la minoría, de los soldados del Ejército Inerme de Cataluña, en expresión del llorado y admirado Manuel Vázquez Montalbán, más que de un alegre y colorista espectáculo taurino parecía un funeral de tercera, y eso que no sabían, ¿quizás lo intuían?, la tortura que les esperaba. Nunca, en mis muchos Madrid-Barça, he visto un Barcelona más abúlico. Cuando se produjo el maravilloso 5-0, temporada 94-95, el equipo blaugrana opuso resistencia, la banda que saltó el miércoles al césped ni se molestó, dió la sensación de que cuando Thierry Henry maquilló un poco el catastrófico resultado, sus compañeros le miraban mal, como diciendo ¿Tú de que vas? Aquí hemos venido a festejar a los campeones, no a jugar al fútbol, ¡espabilao! . Lo que no cabe duda, es que en Cataluña se ha instalado un sentimiento de depresión, muy superior al que pudo tener con el hundimiento de el Carmel, los desastres del AVE o la escasez de agua. Y aquí es donde el afamado seny capitula. Para mi es absolutamente incomprensible. No han sido muchas las épocas de sequía de mis muchachos, la más dilatada, por cierto, durante el periodo más negro del franquismo, hasta la temporada 1953-1954, el Madrid no rascó bola, exceptuando dos campeonatos durante la República, pero jamás , ni cuando nos robaron dos campeonatos en la maldita isla de Tenerife, he denotado yo, ni en mí ni en madridista alguno, esos síntomas de querer morir. ¿Será que el nacionalismo, cualquier nacionalismo, de puro paletismo, es incapaz de ofrecer otras compensaciones que no sean ir a festejar a la fuente de Canaletas?
Que grande es el fútbol y que grande es el Madrid.

miércoles, 7 de mayo de 2008

Morir de éxito: El drama del Pp

Sabido es que no soy especialmente admirador de este sistema político que padecemos, al que la mayoría llamais democracia parlamentaria, y vuestras razones tendreis que yo no voy a discutir aquí y ahora, y que yo llamo, y también tengo mis razones, sistema capitalista, con , de forma innegable, fuertes libertades tanto individuales como colectivas. Para mí, y es evidentemente materia opinable, los términos capitalismo y democracia, son antitéticos, llámese al capitalismo como más guste: libre empresa, economía de mercado, estado del bienestar, etc..., en todos ellos los medios de producción están en manos de una minoría, que es la que tiene el poder económico, que, en el fondo, es lo que sustenta el poder político.
A pesar de lo expresado en el párrafo anterior, uno no puede sustraerse al hecho, desgraciadamente objetivo de que, dado que uno no puede cambiar las reglas del juego, no porque no quiera, sino porque no cuenta, de momento, con fuerzas suficientes para hacerlo, tiene que jugar con las vigentes, que no son otras que estas tan monas y aparentes de elegir diputados, senadores, diputados autonómicos, procuradores, concejales, tan aseaditos ellos, tan pulcros, tan limpitos, tan en su papel de elegir presidentes, ministros, presidentes autonómicos, alcaldes, más aseaditos todavía. Es el juguetito que nos regalan los poderes económicos reales, para que disfrutemos con la ficción de que tenemos alguna influencia en la política que gobierna nuestro mundo mundial.
Dicen los expertos en el jueguecito de marras que lo ideal es que haya dos jugadores potentes, con capacidad de ganar, y en el transcurso del juego, las propias reglas iran haciendo abandonar a jugadores poco avezados. Estamos en España, pués, en la situación ideal, con dos únicas formaciones políticas con capacidad de triunfo, el Pp y el PSOE, los demás a alumbrar el parto.
El resultado de las últimas elecciones ha provocado un auténtico remanso de paz en el partido ganador, el PSOE, y en un enorme revuelo en el derrotado, el Pp, que se está doliendo de la derrota, por más que en 2008 han sacado casi un millón de votos más que en 2004, además de ciento cincuenta y tantos diputados. Me pregunto yo , ¿Como estarían, si , como nos ha pasado a los comunistas, se hubieran convertido en fuerza extraparlamentaria? (Siendo realistas, en la anterior legislatura tambien fuimos extraparlamentarios). Lo de Puerto Hurraco hubiera sido una broma en comparación con lo que hubiera pasado en Génova.
¿Cuál es el problema del Pp?, yo diría más bien su drama, que cuanto más éxito tienen más pierden.
¿Porqué? Porque su estrategia para llegar a los más de diez millones de votos: oposición dura en alianza con los sectores mas reaccionarios de la sociedad, la AVT, la jerarquía episcopal, el foro de la familia, el foro de Ermua, etc..., acojona de tal manera al resto de la sociedad, que se mire como se mire somos mayoría, que vota masivamente al PSOE, dejando literalmente en pelotas a la izquierda más radical, más auténticamente transformadora, o eso creo que eramos. ¡Joder ! Si hasta Rosa Aguilar , alcaldesa de Córdoba elegida en las listas de Iu, votó al PSOE, ella dice que en las listas al Senado, pero yo me reservo mi derecho de no creerla. Resumiendo, su feroz oposición, no dejando títere con cabeza, a quien realmente ha perjudicado es Iu, pues los votantes de esta, o al menos muchos, tuvieron tal pirrilera , la verdad es que uno se imaginaba a Martínez-Pujalte con responsabilidades de gobierno y se le paraban los pulsos y se le helaban las venas, que trasladaron su voto al PSOE, la errática política del grupo parlamentario IU-ICV, coalboró lo suyo.
No es normal que España sea un islote en el que ganan los reformistas de centroizquierda, totalmente derrotados en el resto de Europa, Schröder por Merkel, Royal por Sarkozy, Veltroni por Berlusconi y , próximamente, Brown por Cameron y así sucesivamente. Algo tendrán que hacer, digo yo, los conservadores españoles para ponerse al ritmo europeo. Algo habremos hecho mal osó decir Ruiz-Gallardón en el congresillo de 2004, y casi se lo comen los guardianes de las ortodoxas esencias.
No tengo yo, que conste, especial interés en que el Pp se recomponga y se convierta en un partido con posibilidades reales de gobernar, por mí que sigan en la oposición hasta la devolución del peñón de Gibraltar, pero, a tenor de lo anteriormente expuesto, un clima menos tenso, nos permitiría, a los comunistas, transmitir nuestras posiciones con serenidad, podríamos hacer oposición a la política reformista que, sin duda alguna, va a practicar Rodríguez Zapatero, sin que se nos acuse permanentemente de hacer una pinza con la derecha. Reitero que tengo poca confianza en el sistema, pero además a un parlamento en el que el PCE no está representado llego a cuestionarle la legimitidad. Mi deseo, entonces, de que el Pp se recomponga, se convierta en un partido homologable a los que comparten con él mesa y mantel en el PPE, es un deseo interesado, que también quede claro. Y esto ocurre porque soy incapaz de alegrarme en abstracto con el triunfo de una izquierda que sólo tiene de eso el nombre, y suelo acertar, desgraciadamente. En marzo de 2004, Gaspar Llamazares, tras los resultados electorales, manifestó un sentimiento agridulce, por un lado se acababa la pesadilla Azores , pero al mismo tiempo los resultados de Iu eran desesperanzadores, con tres diputados, ninguno de ellos del PCE, lo cual , en mi caso acentuaba lo agri sobre lo dulce.
Pero estoy suponiendo, y puede que sea suponer demasiado, que una reconducción, al menos formal, del Pp a posiciones templadas iba a aumentar sus posibilidades de triunfo, cuando las encuestas no dicen exactamente eso. En el periodo 2004-2008, los momentos en los que el Pp estuvo más cerca del PSOE, coincidieron con los de máxima tensión en el Parlamento y en la calle, con de Juana Chaos en semilibertad y Francisco José Alcaraz rebuznando con toda potencia. Desde el punto de vista aritmético, bastaría con que el Pp modificara su estrategia en Cataluña, donde el PSC le ha sacado la friolera de 17 escaños, para amenazar seriamente a los socialistas, sin modificar los resultados del resto del Estado. Bastaría con dejar de decir estupideces sobre las supuestas amenazas al castellano, retirar el recurso sobre el Estatut, y poco más que es lo que postula Montserrat Nebrera, sin ir más lejos, para que tan abismal diferencia se acortase sensiblemente, sin tener en cuenta otros factores, con Josep Piqué , Mariano Rajoy estaría en la Moncloa. Pero, y entramos en lo dramático, hay que tener en cuenta esos otros factores, y el más importante es :¿Qué efecto hubiera tenido en el resto del estado ese cambio en Cataluña?. Aunque nadie, por aquello de lo políticamente correcto, quiere reconocer su existencia, esta nuestra España, contiene muchísimos franquistas , aunque muchos de ellos no lo sepan, son los que, de ser franceses, votarían sin pudor a Le pen, son los que se apuntan inmediatamente al discurso xenófobo, "Si quieren venir a trabajar que vengan, pero con contrato", y sobre todo añoran la España una, grande y libre. Y es probable, no puedo asegurarlo, francamente no lo sé, que esos millones, ¿uno?, ¿dos? ,¿tres?, quizás ¿cuatro? , es difícil de estimar, de energúmenos se sienten comodísimos con el discurso anti-catalán, y si al PP se le ocurre cambiar el ritmo, puede que les dé por no votar, o por votar cosas raras. Cuando se produjo la refundación del PP, sobre el robusto armazón de la Alianza Popular de Fraga, los brillantísimos analistas políticos pontificaron que uno de los activos del nuevo partido estaba en que habían constreñido al franquismo irreductible con el corsé democrático del Partido. Hoy da la sensación de que ese segmento sociológicamente franquista de la sociedad hipoteca, en gran medida, la acción política del Partido. Pudo el PP en el gobierno, es decir pudo José María Aznar, haber desactivado el sector político de los populares que representa a esa parte cavernícola de la sociedad, y pareció que iba hacerlo durante la primera legislatura, cuando el necesario acuerdo con Jordi Pujol, modificó modos y maneras en el PP. Pero la siguiente mayoría, esta vez absolutamente absoluta, rescató del líder popular su íntimo deseo de convertirse en Cesar Imperator y para ello necesitó las legiones más curtidas, y volvieron banderas victoriosas y en España volvió a amanecer.
Hoy tiene difícil el PP resituarse, el poder económico, el poder real, al que la "Educación para la ciudadanía", "los matrimonios homosexuales" y la "ley del aborto" les importa poco o nada, está comodísimo con el PSOE, y con los sindicatos mayoritarios que ¡hay que joderse!, porque no le pisan los callos y aseguran cierta paz social, este poder económico, repito, no va a echarles un mano, es más les ha colocado un mercachifle, un mal vendedor de seguros como Manuel Pizarro. Difícil lo tienen, muy difícil.

lunes, 5 de mayo de 2008

Por fin he leido a Faulkner

Una de las escasas ventajas, si es que puede llamarse así, que ha tenido la amarga situación por la que he pasado, ha sido que los largos espacios de tiempo en los que mi madre ha estado sedada, he podido rellenarlos retomando una afición que en los últimos tiempos tenía un tanto descuidada: la lectura. Me había convertido en un lector tan vago e indolente que solo leía cosas que ya había leido, incluso algunas que de tantas veces leidas he llegado a conocer casi de memoria. Como se daba la circunstancia de que también había restringido mi círculo de lectura a obras escritas directamente en español, en el caso de novelas o poesía, me había limitado muchísimo el campo de lectura. Tomé la determinación, cuando la geriatra de Guadarrama me comunicó el carácter irreversible, pero no inminente, del proceso en el que se encontraba mi madre, de retomar mi afición por la lectura, y puestos a retomar, recordando que en la inigualable película Amanece que no es poco el exiliado sudamericano es encarcelado por plagiar a Faulkner, después de comprobar que en mi biblioteca tenía algo suyo, en concreto El ruido y la furia en una de las múltiples colecciones de ELPAÍS , me dispuse a abordar la lectura del alabado premio Nobel de Literatura. Precavido como me he vuelto, debe ser por mor de la edad, me informé previamente de por donde iban los tiros del escritor norteamericano, y en cuanto supe que su temática fundamental estaba situada en el sur de los Estados Unidos me sentí animado al recordar las lecturas de mi juventud, al recordar a Mark Twain , a su Tom Sawyer y sobre todo a mi héroe Huckleberry Finn. ¡Cuan lejos estaba de imaginar lo que me esperaba!

No me tengo por un reaccionario en lo que al arte se refiere, ni siquiera comprendí nunca muy bien que era aquello del realismo socialista, valga como ejemplo que soy un sincero admirador de la obra pictórica de Boris Kandinsky, escucho con gran placer a Bruckner, y en lo que respecta a la literatura puedo asumir sin problemas que el gitano Melquiades se pasee por Macondo, después de muerto, como si tal cosa y una de las obras de las que antes manifestaba conocer párrafos de memoria es Conversaciones en la Catedral, del, para mí , nada simpático, Mario Vargas Llosa, -¿Cuando se jodió el Perú, Zavalita?- No me asusto fácilmente de los experimentos literarios, es más suelen gustarme cuando sirven para reforzar la narración de una historia, y es que tanto la novela, como su equivalente visual, el cine, consisten esencialmente en eso, en una historia que contar. Quizás por eso me espantó ese fenómeno llamado Matrix, y quizás por eso el Ruido y la Furia, me ha producido Bostezo y Terquedad. Bostezo al enfrentarme a larguísimos párrafos que acababan no describiendo nada, y terquedad para terminar , por cojones, de leer un texto que no me estaba aportando ni placer, ni conocimiento. No me estaba aportando nada. Y puede que no me estuviera aportando nada, porque no había historia que contar, al menos un historia atrayente, interesante.

Una familia venida a menos, que es de Mississipi pero podría ser de Castilla la Nueva, tiene cuatro hijos, tres varones y una mujer. De los varones uno es discapacitado intelectual, seamos políticamente correctos, y para evitar que cree problemas persiguiendo féminas está castrado. El hijo mayor también es un débil mental que termina sucidándose lleno de remordimientos por cosas que no ha hecho, o de las que no es responsable como de que sus padres vendieran un prado para que él fuera a la Universidad. El hijo varón que queda, es un envidioso de tomo y lomo que jamás perdonará a su hermana que, por culpa de sus devaneos, se arruinara su futuro. La hija es un tanto casquivana y tiene una hija de su soltera. En cuanto a los padres ella es una neurótica y él un alcohólico. Familias como esa las hay a cascoporro lo mismo en el deep south que en Albacete, y su interés, el interés que pueda tener su devenir es relativo, para mí ninguno, y en ningún caso es significativo de nada, ni de la decadencia del Sur posterior a la guerra civil, ni de nada. El autor debe ser igualmente consciente de que la historia no da para mucho, y decide que, de principio, el lector entienda poco o nada. Y alguien que consiga salvar la primera parte ,7 de abril de 1928, si no continua leyendo, tentación que tuve que resistir con grandes esfuerzos, y cierra ahí el libro, no tendrá absolutamente ni puta idea de que va la cosa. Parece escrita para conseguir que uno abandone la lectura, para tipos, como yo, capaces, si se lo proponen, de leerse, en momentos de aburrimiento, un prospecto farmacéutico y encontrarle cierta poesía. Los que consigan pasar esta primera parte son perfectamente capaces de leerse el Capital , en alemán, por supuesto, iban a entender lo mismo. Según me he enterado después, recurriendo a tipos que se dedican a descifrar lo que escribe este sujeto, está escrita como si el narrador fuese el discapacitado intelectual. Debe ser una discapacidad muy rara, a los que yo he conocido en la vida real los he entendido perfectamente, en general suelen explicarse bastante bien, tienen una discapacidad pero no son ni bobos, ni idiotas , ni , por supuesto enrevesados como el que se supone que narra este relato. La segunda parte, 2 de junio de 1910, parece más asequible y sirve para entender algo, no demasiado, de la parte anterior. En esta parte conseguí, con enorme satisfacción, distinguir los protagonistas blancos, de los criados negros, se supone narrada, y aquí si está claro, por el suicida universitario. Al acabar esta parte yo estaba seguro, pero seguro, seguro, de que había habido un incesto como la copa de un pino, y el universitario le habia hecho un bombo a su hermana razón por la cual había decidido quitarse de en medio. En esta parte el autor también intenta ofuscar al lector jugando con el tiempo, pero después de la tortura de la primera parte, se trata de un juego de niños. La tercera parte, 6 de abril de 1928, tambien queda claro por quien está narrada, el hermano rácano y resentido, y como está escrita de un modo bastante lineal, en algún momento da la sensación de que uno puede llegar a enterarse, ¡por fin!, del argumento. Para no ponerlo fácil el autor decide bautizar a la hija de la hermana casquivana con el mismo nombre del hermano suicida, y al menos yo, que debo ser un poco torpe, llegué a liarme al principio, pero conseguí ubicarla a tiempo. En esta parte deshice el equívoco del dichoso incesto, que me traía a maltraer. La cuarta parte, 8 de abril de 1928, está narrada por alguien ajeno a la familia con capacidad de ponerla, a la familia, a caer de un burro. Es la más entretenida.
Cuando terminé de leerla, la novela, sentí que había perdido miserablemente el tiempo tragándome la historia de una familia que no me interesaba nada en absoluto, escrita como un jeroglífico, con el único fin de complicarle la vida al lector. Por lo menos ya puedo decir que he leido a Faulkner, y comprendo perfectamente como al exiliado de la película le meten en la cárcel. No es para menos.

sábado, 3 de mayo de 2008

PETRA CENTENO BLANCO, mamá


Después de casi dos meses de inútil combate, el día 1 de mayo, precisamente el 1 de mayo, se rendía, quizás por primera vez en su vida, se rindió, mi madre, mi mamá. Siguiendo los consejos de mi buen amigo Dardo, con el que tanto discrepo, he aprovechado este tiempo para, muy despacito, irme despidiendo de ella y, lo que para mi ha sido muy importante, intentar transmitirle el amor que, muy posiblemente no supe o no pude darle a lo largo de su dilatada existencia. No soy persona especialmente expresiva a la hora de mostrar mis afectos, y quizás besos, abrazos y achuchones han escaseado en estos cincuenta y dos años. En estos dos meses no he podido ni mucho menos compensarla de mi castellana frialdad, pero creo que ha podido ser consciente de que he pasado con ella cada minuto que he tenido libre, he corrido a su lado en cada momento que he podido, ha sido una temporada dura en la que mi única preocupación ha consistido en asegurar que no tuviera dolores, en que muriera tranquila y relajadamente, y creo haberlo conseguido, y no siempre ha sido fácil, pues no todo el estamento médico comprende adecuadamente lo que es una situación terminal. El haber conseguido este objetivo es un flaco consuelo, como lo es el que puedo afirmar, estoy seguro de ello, que murió queriéndome intensamente. Y me desconsuela un tanto, pero acabará pasando, el hecho de que murió precisamente cuando yo no estaba a su lado.
No fue mi Petra, una heroína de las que salen en libros o documentales, pero como la de tantas mujeres su vida fue heroica. Una auténtica resistente, tan represaliada por el fascismo como cualquiera. Nacida el 24 de abril de 1916, cumplió 92 años en el hospital, en Cervantes, provincia de Zamora, comarca de Sanabria, una zona de España tan bonita como pobre, única mujer de cinco hermanos, emigró con poco más de dieciseis años, al Madrid republicano, para hacer lo único que le habían enseñado: fregar y limpiar en casa de señores de mucho ringorango , que los había, en el Madrid republicano. Conoció a Claudio García Sualdea , mi padre, militante comunista, poco despues de comenzar la guerra y se casaron, un tanto apresuradamente pues estaba embarazada de mi hermano mayor, en marzo de 1938, aunque en el libro de familia aparece como fecha el 25 de diciembre de 1937, fecha que se inventó Petra al presentarse, poco después de terminarse de la guerra, cuando hubo de presentarse en un tribunal de la calle de la Pasa, para legalizar la unión con Claudio. Fueron años intensos, difíciles, en los que ser la mujer de un combatiente derrotado, de un represaliado, de un rojo, no fue fácil. Mantener una mínima economía de subsistencia era una tarea hercúlea. Fue en esa época, en la que mi madre aprendió a tejer lana y labores de ganchillo, labores que complementaban los escasos ingresos que podía aportar mi padre, junto con coser puños y cuellos de camisas y la venta de gaseosas en un carrito de camino, con mis hermanos todavía pequeños. Cuando muchos años después, en 1956, nací yo, la situación había cambiado, y sin atar los perros con longanizas, y habiendo todavía muchas carencias, las necesidades básicas estaban cubiertas. Fue ya jubilados, con Franco afortunadamente muerto y enterrado, cuando pasó sus mejores años, ya que las indemnizaciones que cobró Claudio, y su natural costumbre del ahorro, les dieron una situación económica desahogada.
La muerte de mi padre, y sobre todo la inesperada de mi hermano, amen de otras circustancias familiares que no vienen al caso, han provocado una cierta amargura en sus últimos años. El 1º de mayo, por fin, ha descansado.