Zamora puede engañar

Uno, un tanto necesitado de cierto alimento cultural después de la convencional playa relatada en la entrada anterior, acompañado de su familia, y en consenso con la parte de esta que tiene derecho de decisión, es decir de mi osaposa, que, todo hay que decirlo, había puesto incluso más interés que yo mismo, había decidido darse un atracón de románico. Y para ello, sin desmerecer a otras regiones, naciones, comunidades, provincias, comarcas, o como quieran llamarlas que a mí cada vez me da más lo mismo, de España, que también pueden llamarla como quieran, que me sigue dando igual., Zamora, que puestos a hacer nacionalismo de salón bien puede considerarse la capital del País Leonés, es un lugar ideal. De manera que cuando un servidor, paseando por la ciudad, se encontró con la pintada de la imagen, se encontró satisfecho y reconfortado. Nunca he entendido, ni compartido, esa especie de necesidad exculpatoria que tienen los comunistas de lo acaecido en Paracuellos del Jarama. Me importa un bledo la responsabilidad que en los hechos pudiera haber tenido Santiago Carrillo, si el dice que ninguna allá él. En cualquier caso se podrían destacar, a mi juicio, tres cosas:
1º. La guerra la empezaron ellos, ellos son los responsables de todos los muertos, de todos, sin excepción. Lo de la otra mejilla es de otro negociado.
2º Los implicados, en su inmensa mayoría, no eran unos honrados ciudadanos neutrales, sino colaboradores de lo que el mismísimo general Emilio Mola, el mulo Mola, definió como la quinta columna que , junto con las otras cuatro que confluían hacia Madrid, harían caer esta. No se había celebrado juicio legal, es cierto, pero había una guerra, que vuelvo a recordar que la empezaron los que la empezaron y ni estaba la Magdalena para tafetanes ni el coño "pa" ruidos.
3ºNinguno de ellos pudo marcarse la chulería de la puta oficial del régimen, Celia Gámez, de cantar el Hemos pasao, y eso a mí , que oficialmente soy católico en virtud del sacramento del bautismo, debo reconocer que me motiva, en germanía me pone, debe ser la atracción por el pecado que todo católico, creyente en dios o ateo, guarda dentro desde que Adán se comió la manzana. En mi caso hubiera preferido el higo, donde va a parar, pero vegetarianos ha habido siempre.
Tampoco parece que la adscripción de Zamora, en esta mamarrachada de la España de las autonomías plurinacional y de las jons, a la Comunidad de Castilla y León, sea del gusto de todos las zamoranos. Y una evidente minoría, a tenor de las apabullantes mayorías que se gasta el PP por la zona, se atreve a poner en solfa la capitalidad del engendro autonómico titulando un garito de aquesta guisa
No tengo yo nada, en principio, contra la ciudad de Valladolid, a la que alguno de ellos, con toda seguridad por desconocimiento, dan en llamar Pucela, apelativo que hace referencia a cierto insecto áptero, muy molesto para el ser humano, si bien dió lugar un picantuelo cuplé por los años veinte del siglo pasado, y que otrora, en tiempo de los romanos, ahí es "na", era abundante por aquellas, entomces, cenagosas tierras. Es más en Valladolid, y rodeado de vallisoletanos de pura cepa, he pasado uno de los mejores momentos de mi vida, con motivo de la boda de un amigo del alma con una natural de esa ciudad, en su momento Corte. No diría lo mismo con un pueblo de su provincia, con inmerecidas ínfulas de ciudad, que responde al nombre de Tordesillas, no por haber servido de prisión a la reina de Castilla, tener en prisión a un rey, a cualquier rey, siempre es motivo de orgullo, sino por su empecinamiento criminal en considerar como cultura la salvaje tortura de un animal cuyo uno delito es tener tantos cojones como todos los elementos masculinos de tan inmundo poblacho y bastante mas seso que todos, y en este caso también todas, los que allí apesebran.
Sim embargo no me queda más remedio que hacer caso a mi lado zamorano, más propiamente sanabrés, tomando a pitorreo, mofa y befa a la actual organización del estado.
Cada cual es muy libre de considerarse lo que le de la gana, y si catalanes y vascos se consideran a si mismos una nación, yo seré el primero en defender su derecho a constituirse como tales, y a dotarse de un Estado, y si les parece pedir su ingreso en la FIFA, con una selección de fútbol propia, y su correspondiente liga, naturalmente. En la Communwealth. En la URSS. En la OUA. Donde estimen oportuno. Cuenten conmigo. Son, o deberían ser, libres. Pero tonterías las justas, y la historia es la que es, y que Cataluña sea una nación histórica, y León, "que tuvo reyes antes que Castilla leyes" no, es como poco para descojonarse. Que sea igualmente histórico el Pais Vasco, y no lo sea Castilla sin tener en cuenta que el Señorio de Vizcaya fue feudatario de la corona castellana desde el 1040 hasta el 1876 sería para tomarlo a risa, sino fuera porque semejantes memeces pueden causar, y causan, muerte y dolor.

Intermedio

Estoy haciendo un breve paréntesis en mis vacaciones. Despues de un par de semanas repartidas entre la Costa Tropical Granadina, es decir Motril y alrededores, y lo que algunos cursis, de extraordinaria cursilería, han bautizado como Costa del Azahar, y más concretamente Alcoceber, Alcossebre si utilizamos la toponimia autóctona en catalán. Entre ambas estancias un periplo de 711 km por la A7 (excepto en la provincia de Granada, provincia que parece carecer de derecho a tener autovía), de la que se pueden extraer, entre otras, dos conclusiones: La primera es que respetando los límites de velocidad que marca la DGT, se conduce más tranquilo, se corren menos riesgos y se llega al destino, porque habitualmente se llega, aproximadamente a la misma hora que si se va haciendo el gilipollas, intentando emular a Fernando Alonso sin tener, ni su coche, ni su pericia. La segunda es, a tenor de lo que se puede apreciar desde la carretera, la consideración de objetivo a corto plazo la demolición, sin paliativos, de Benidorm y Oropesa, por constituir su mera existencia, un atentado contra el género humano. No quiero decir que no haya otros puntos en la costa que puedan ser susceptibles de crítica, incluso de durísimas críticas, pero lo las dos ¿poblaciones? citadas clama al cielo:

Clamé al cielo y no me oyó,
y si la especulación no cesa,
de Benidorm y Oropesa
responda el cielo yo no.

En Motril gobierna el PP, lo cual queda patente a la vista del inmenso trapajo con el que nos topamos según se entra desde el sur, en una plaza muy cercana a nuestro alojamiento. Lo malo no es que gobierne el PP, sino que además lo hace colaborando con el Partido Andalucista (PA), que otrora se llamó PSA, partido que reclama para sí las esencias del nacionalismo andaluz, y francamente se le hace a uno difícil compaginar las proclamas de Blas Infante, con tamaña exhibición de nacionalismo español casposo. Alguien mal intencionado, que no es mi caso, podría pensar que es peor aún que el referente mayoritario de la izquierda sea el PSOE. Cualquiera que me conozca sabe que ardo en deseos de colaborar con el PSOE en Alpedrete y donde sea menester, a pesar de que algunos opinen que se trata de una organización de marketing socioelectoral en la que junto a una minoría de gentes bienpensantes de talante progresista con escasa capacidad de influencia dentro del aparato hay una enorme maquinaria burocrática compuesta por arribistas, chorizos, oportunistas, delincuentes y caciques que no dudan en utilizar a una extensa gama de mentecatos, botarates, cuentavotos, pegacarteles y, en general, memos afectados por algun virus que, habiéndoles privado de gran parte de la inteligencia y de la práctica totalidad del sentido común, hace que crean que el PSOE es un partido de izquierda. Cualquiera que me conozca conoce mi opinión sobre el PSOE. Y en cualquier caso, es algo que no sólo ocurre en Motril, ocurre en toda Andalucia, y en toda España. Quería decir, y como siempre he acabado liándome, que en Motril se pueden pasar unos agradables días de vacaciones a pesar de que a la hora de votar los Motrileños anden un tanto despistados. Y no sólo por las playas, hemos visitado no sólo las de Motril, o más propiamente las del Puerto de Motril, sino también Salobreña y Calahonda, la mejor de las visitadas, que sin ser las más maravillosas del mundo, cumplen de sobra con su cometido, si acaso echaría uno en falta un poco más de limpieza en Salobreña, se puede tambien, aplicando el horaciano delectando pariterque monendo, hacer un hueco para ampliar, o completar, la cultura gastronómica, dando cumplida cuenta de gazpachos de diversas texturas, colores y sabores y de una notable variedad de pescados en fritura o a la plancha. Primum vivere deinde philosophare , por más que en algún momento de mi pasado sustituí las uves por bes, con funestas consecuencias. Incluso tiene sitio la cultura sin apellidos, el museo preindustrial de la caña de azúcar nos enseña que el desarrollo insostenible no es patrimonio de los siglos XX y XXI, y que los llamados ingenios encargados de transformar la caña en azúcar propiamente dicha consumían ingentes cantidades de madera lo que produjo una rápida deforestación de la zona.

Y es que puede que alguno de mis muy cultos seguidores no sepa que la caña de azúcar no es originaria de las Indias Occidentales, sino de las Orientales, que llegó a la Costa Granadina de la mano de los árabes, que de allí saltó a Canarias y Madeira, como escala para llegar a las Américas en un viaje paralelo al del café e inverso al del tabaco, la patata o el tomate.

Son cosas que se aprenden, o se recuerdan, cuando uno está de vacaciones, con las preocupaciones, el que las tenga, en el fondo de la mente, y con esta abierta.

Relativamente cerca de Motril se encuentra, pero ya en la provincia de Málaga, Nerja que además, y por lo que es más conocida, de ser el escenario de la muerte de Chanquete, tiene unas cuevas que merece la pena conocer.

Este fue el único día en que unas gotas cayeron, a pesar de que en los telediarios daban espectaculares noticias sobre riadas e inundaciones en el sureste de España, justo donde estábamos nosotros












Por aquí corría Pancho : "¡Ha muerto Chanquete! ¡Chanquete ha muerto!"










Mentira podrida, al verano siguiente la simplona sintonía de Carmelo Bernaola nos anunciaba que el verano volvía ser azul y tanto el viejo pescador como la archicursi pintora volvían a ofrecernos un acelerado cursillo de filosofia barata y simplona.




Y que conste que a mí, a pesar de que el dichoso Verano Azul me pilló talludito, la dichosa serie me enganchó lo suyo, y más que la serie en sí las sucesivas reposiciones, sobre todo a partir de que las pude ver en color.



Estando tan cerca de Granada hubiera sido un crimen de lesa cultura, no acercarse no solo por visitar la Alhambra, algo siempre recomendable a pesar de las innumerables colas que uno debe soportar. Tanto los palacios Nazaríes como el Generalife, en contraposición a las estancias, me resisto a llamarlo Palacio, que adosó Carlos I de Austria, invita a reflexionar sobre la cantidad de pasos atrás que ha dado la cultura islámica desde entonces ahora. Cuesta reconocer como del
mismo tronco cultural a los que gozaban de esos
palacios y de su entorno y a los que condenan a las mujeres a quedar enterradas en vida bajo un pesado burka con la complacencia armada del vigilante, progresista y moderno occidente cristiano, un occidente que no dudó, en su momento, en entregar Afganistán a lo más reaccionario del integrismo islámico con tal de alejar la influencia soviética. Pero esa es otra historia. Ahora estamos en la Alhambra, aunque me cueste reprimir al prosoviético que llevo, con orgullo, dentro.


Mi muy querida compañera alma, despues de unos días de cierta incertidumbre, se mostraba radiante en el Generalife.


Los dos gaznápiros que la acompañabamos a lo nuestro, a hacer el imbécil.

Con todo lo que tiene de espectacular el Generalife, para mi la cumbre de la sofisticación está en los Palicios Nazaríes por más que el Patio de los Leones se haya quedado sin ellos.

En conjunto, Granada, es una de las más atractivas ciudades de Andalucia y de España, sin desmerecer a Córdoba o a Sevilla, si nos circunscribimos a las andaluzas .

La Catedral no tiene, probablemente, el encanto de las grandes joyas del gótico o el románico, ya que su construcción es posterior pero tiene mucha dignidad.

Y no deja de ser un placer, aunque no dejen hacer fotos, contemplar el féretro de Isabel I de Castilla, uno de los personajes, a mi juicio, más detestables y funestos de la historia de España y el mundo, comprobando que está definitivamente muerta, aunque haya quien, a estas alturas, agita su legado y su espíritu.

Después de estos días de playa, con su pequeña dosis de cultura, tranquilo periplo hasta Alcoceber, y allí unos días comprobando que vivir como un auténtico millonario es algo muy recomendable y una aspiración legítima.

El como puedo permitirme el lujo de disfrutar de un barco de diecisiete metros y medio de eslora y cinco de manga (un barco de verdad no una mierda de evelero), con una nevera repleta de caviar (ningún sucedáneo de mújol o lumpo), diversas botellas de Moët Chandon y la veuve de Glicôt (por más que yo no lo cate) y otras refinadas muestras de lujo es algo que no desvelo aquí, los que me conocen conocen el porqué. Nada tiene que ver, pero nada, con la concejalía de Alpedrete, con los trajes del señor Camps ni con los bolsos de esa supuesta señora que con voz de camionero y ademanes de estibador rige los destinos de la ciudad de Valencia. Y es que un servidor, y su familia,
vive de puta madre en este sistema capitalista. Desde luego muchísimo mejor que la inmensa mayoría de los millones de patanes, analfabetos funcionales, gazaparullos, cretinos, bobos de diferente especie, memos y estúpidos de variada condición que apoyan con su voto cualquiera de las dos patas del sistema.
Tras una breve reincorporación a la asistencia al trabajo (puesto que todo parece indicar que me van a congelar el sueldo, con la anuencia y satisfacción de los ¿sindicatos?, yo voy a ralentizar mi actividad) me voy unos días a Zamora. Ya os contaré

Vamos volviendo

Sin haberme ido de vacaciones, sensu strictu, puesto que todos los días acudo a mi trabajo, ya saben esa actividad que me permite comer a diario, y cumplo con el horario que me asigna la administración, había dejado un tanto abandonada mi actividad en la blogocosa. Han sido varias las razones, ninguna determinante, las que me han tenido, y mantenido, un poco al margen, pero sin duda un cierto hastío me ha embargado. No es novedoso, suele ocurrirme en los veranos, accedo al estío un tanto saturado y necesito cargar las pilas con actividades que no necesiten un excesivo consumo neuronal. Durante este periodo consumo prensa deportiva, ya que es el único momento en el que trae la información verdaderamente interesante para mí, luego ya comienzan las competiciones y rellenan sus páginas con informaciones intrascendentes sobre la utilidad del medio centro, doble pivote, los carrileros o la posesión del balón. Los que me conocen ya saben que en lo que al deporte se refiere, además de detestar su práctica, sólo aguanto como espectador, sí y sólo sí, gana el Madrid, el como me importa poco. Recurro, en este periodo, a releer cosas que uno hace tiempo que leyó, supongo que con el fin de ahorrar memoria, y en concreto en estos momentos estoy siguiendo las desventuras de la mismísima madame Bovary. Esta relativa ralentización, no me ha apartado del todo de la actividad política y organizativa, y así desde la secretaría de economía del federal, en la que humildemente colaboro, hemos preparado una jornada sobre banca pública, que no salió del todo mal, si bien, tal y como señaló el propio Cayo Lara, estamos todavía un tanto verdes a la hora de elaborar una propuesta para presentar a la sociedad. En la sesión no sólo participó gente de Iu, y esa puede ser una pista de por donde puede ir nuestra refundación, en lo que al exterior se refiere, y se aportaron ideas francamente interesantes. En lo local, en lo que se refiere a mi Alpedrete, disfrutamos ayer de un pleno municipal de doce horas largas, que, en cuanto me reponga intentaré relatar. Resumiendo, vamos volviendo, aunque a ritmo lento.

Assem habeas, assem valeas

Todavía hay quienes consideran al fútbol un deporte, cuando ha mucho que dejó de serlo. Incluso el deporte dejó de ser deporte gracias a don Juan Antonio Samaranch, marqués de ídem, que pasó de profesar el más rancio estatalismo falangista -fue procurador en Cortes durante el régimen franquista. Asimismo fue elegido concejal de Deportes en el ayuntamiento de Barcelona (1955-1962) y luego designado delegado nacional de Deportes (1967)- a ser uno de los adalides de la defenestración del espíritu olímpico. Sin embargo hay quienes con cierto candor infantil se siguen emocionando con las supuestas gestas (trufadas casi siempre por el uso de clembuterol, EPO o metanfetaminas) de unos heroicos individuos con apetitosas cuentas bancarias que, da lo mismo, la demagogia sobra, igual pueden estar en Mónaco que en Manacor. Oculos habent et non videbunt. El deporte no existe. y yo no lo hecho en falta. Pasado poco un más de un mes, en pocas televisiones, radios o periódicos, incluidos los deportivos, se hace mención a, o se recuerda, que la temporada pasada hubo un equipo que, según los autoproclamados expertos en balompié, y entre los que desde luego no me encuentro, hacía un fútbol sideral que le llevó a la hazaña de conquistar tres, ¡tres!, títulos de primer nivel. Sic Transit Gloria Mundi. La actualidad está en otra parte, y con ella la publicidad, la marca, el negocio, el dinero....EL PODER . Hay quien , laudator temporis acti, añora tiempos pasados, los de altius, citius, fortius, no soy de esos. Aunque estos días, con estos delirantes y exhuberantes actos con los que se presentan los nuevos héroes, he sentido algo de nostalgia he recordado la sensación de bienestar y confortable poder que me producía contemplar por la tele, para mi desgracia nunca pude en directo, el desfile de los misiles con ojiva nuclear múltiple, que mantenían a raya a los tiburones de USA, a esos que hoy campan por sus respetos haciendo y deshaciendo lo que quieren por el mundo. Como tambien echo de menos aquellos medalleros olímpicos, en Juegos Olímpicos de verdad, rebosantes de medallas para la URSS y la DDR. Fiat justitia pereat mundus

El Verano

Estamos en pleno verano, y aunque las vacaciones están aún lejanas y el mes de Agosto se resiste a llegar, no cabe la menor duda de que la actividad tiende a ralentizarse. En mi caso la actividad intelectual, puesto que metido en obras en mi casoplón-mansarde, lo cual me mantiene desconectado de la blogocosa un día sí y otro casi, me estoy metiendo una considerable paliza en lo que a lo físico se refiere. Descuento lo relacionado con mi trabajo, en puertas de lanzar el Censo Agrario 2009 este mes de julio está siendo más agitado de lo deseable, y al no contar con la siempre brillante aportación de don Joaquín Leguina la carga de trabajo es notablemente mayor. Menos mal que debido a la honradez que le permite promover una congelación salarial para los empleados públicos, estamos en condiciones de suponer que devolverá los cientos de miles de € que a lo largo de estos años se ha llevado del INE sin hacer absolutamente nada, con lo cual esperamos ansiosos una extraordinaria bufanda (denominación de los ingresos por productividad extraordinaria que se llevan tradicionalmente los altos cargos de la administración para sortear sus congelaciones). Con estas perspectivas, y a pesar de que la situación emocional de algún/a bloguero/a al /a la que me siento especialmente unido, no pasa por sus mejores momentos, y es algo que me preocupa, a pesar también de que la perdida de Manuel nos ha afectado a todos, y de que la situación internacional, particularmente en Irán y Honduras no es especialmente halagüeña, me preparo para el verano con el fin de cargar las pilas. Es posible que intervenga poco, próximamente, en asuntos mundanos. Nadie se alarme, estoy disfrutando de Kaká, Cristiano Ronaldo, Albiol, Benzema, y los que vengan.

Poca vergüenza

Tengo un compañero de trabajo, es un forma de decir que cobra, al igual que yo sólo que muchísimo más, del Instituto Nacional de Estadística.
Este compañero, es una forma de hablar, tiene la particularidad de haber sido presidente de la Comunidad de Madrid y diputado, por Madrid, en el Congreso de los Diputados.
Este ciudadano, cuando no está en excedencia especial para ocupar cargos de representación política, ocupa un despacho, y disfruta, en el sentido laboral del término, de una secretaria, para no hacer nada relacionado ni con el INE ni con la Administración, con el vago, en el sentido de indefinido, cometido de asesorar al Presidente. Su horario es peculiar.
Este individuo es , por oposición, Estadístico Superior del Estado, antes Estadístico Facultativo.
Este tipo tiene consolidado el nivel 30 (máximo de la administración) y disfruta de un complemento de destino auténticamente mareante, lo que le proporciona unos emolumentos de ensueño para cualquier empleado público.
Este sinvergüenza, en el programa de Telemadrid :"Madrid Opina" pidió la congelación del salario de los funcionarios como medida ejemplar anticrisis.
Este ◙◙◙◙ ◙◙ ◙◙◙◙ se llama Joaquín Leguina

Florentino ,sus escándalos y la demagogia

Hay un cierto sector de la población, sobre todo española, que pretende ser de izquierda y cuyas señas principales de identidad consisten en :
-Alardear de carecer de teléfono móvil, en casos extremos llegan a presumir de no usar tarjetas de crédito e incluso de no poseer en su domicilio aparato receptor de televisión, y en caso de poseerlo sólo ven concursos de carácter cultural tipo Cifras y Letras o Saber y Ganar, o documentales que muestran, una y otra vez, la vida cotidiana del león del Serenguetti.
-Escaso aprecio por la ducha, y en general por la higiene personal al considerar a piojos y ladillas, luchando de forma bizarra sobre un campo de caspa, los aliados imprescindibles para acometer tomas de palacio de invierno, cómodamente acodados en la barra de un bar.
-Considerar como un perro reaccionario pequeño-burgués a todo aquel que vista, aunque sea para ir a trabajar, de forma convencional. El uso de la corbata es siempre símbolo de connivencia con la burguesía imperialista fascista.
-El Madrid, me refiero al equipo de fútbol, debe ser permanentemente denostado como equipo del régimen, da igual a que régimen se refiera uno siempre que sea suficientemente reaccionario y de derechas. Es importante utilizar frases hechas de dudoso ingenio como la de:
"Yo soy de dos equipos, el..................., y el que juega contra el Madriz". Completa el efecto, y lo perfecciona, un surtido de carcajadas, impostadas y guturales, que acerquen, convenientemente, al progre en cuestión, al estado más parecido al de la irracionalidad absoluta.
De las características antes apuntadas, la última, el antimadridismo primario es la única que tiene la condición de necesaria para poder ser considerado un progre cabal. Pero hay que hacer constar que se trata de una condición necesaria, pero no suficiente. Debe ir combinada con alguna de las otras características, para poder llegar a la condición de progre integral. De manera que no basta con ser antimadridista para ser considerado progresista, de hecho hay más de un antimadridista en las filas conservadoras, y no creo yo que los integrantes del Frente Atlético, por poner un ejemplo, esten por la labor de avanzar, mediante la República Federal, hacia el socialismo. Lo que parece imposible, siguiendo este esquema, es la conciliación entre ser seguidor del Madrid y aspirar a una sociedad mejor.
Mala suerte la mía:
-Tengo, y utilizo, teléfono móvil. Me gusta ver la televisión, incluidos programas de escaso, o nulo, interés cultural.
-Practico, sin exagerar, una correcta higiene personal que incluiría, de haberlos habido, el exterminio de piojos, liendres, ladillas y otros, a mi juicio, molestos compañeros de viaje.
-Voy a trabajar, y me gusta, ataviado con americana y corbata e incluso, cuando ha sido menester, no me ha importado ponerme el único traje de que dispongo.
-Soy seguidor del Madrid C.F.
Conclusión:
Soy un incorregible reaccionario.
Y como soy un reaccionario, devoto de la sociedad capitalista, participo hasta el final de la lógica del sistema, y no me escandalizo de que paguen 94, o 100, millones de € por el traspaso de un jugador que puede generar 400 (saber generarlos es otra cuestión). Y no me escandalizo de que no se quieran pagar 50, por un jugador que ni siquiera va a generar esos 50. Ni siquiera me escandaliza la posibilidad de que el jugador por el que no se quieren pagar 50, sea mejor, deportivamente hablando, que aquel por el que se han pagado, sin apenas rechistar cerca de 100. Puede que sea hasta mejor persona, pero esas son características que no disponen de asiento contable. La ética, la honradez, la bonhomía no tienen valor de cambio monetario, para nada sirven en el modelo de producción y consumo capitalista. Ni siquiera la calidad futbolística.
Pero...¿me escandalizaría, si en lugar de un puerco burgués reaccionario fuera un abnegado revolucionario?
Me paro...., medito....,reflexionó y contesto:
No, en absoluto.
Porque hay muchísimas más cosas susceptibles de escándalo.
Los gastos militares son un escándalo.
Subvencionar la Iglesia Católica es un escándalo.
Los beneficios de los bancos son un escándalo.
Los contratos blindados de los ejecutivos son un escándalo.
.....
Que con cuatro millones de parados, muchos de ellos andaluces, 30.000 personas salgan a la calle porque...¡El Betis ha bajado a segunda! es motivo de estupefacción, además de escándalo.
.....
La propiedad privada sobre los medios de producción es un escándalo, ademas de un robo.

Reflexión final:
Si hubiera sido el F.C. Barcelona, ejército inerme de Cataluña, en palabras de mi muy admirado y querido, además de extraordinario escritor Manuel Vázquez Montalbán, el que hubiera abordado la operación, nadie hubiera comparado su costo, con salarios mínimos interprofesionales, subsidios de desempleo o pensiones no contributivas. Porque en el ramplón, mezquino y torpe ideario de los progres de taberna, ser del Barça es casi sinónimo de progresismo como ser madridista lo es de cavernario. Como si no hubiera fascistas y reaccionarios con camiseta blaugrana.
¿Alguien ha oido hablar del cuñado del señor Laporta?
¿Tiene, o ha tenido, algo que ver con el F.C. Barcelona?
¿Tiene algo que ver con la Fundación Francisco Franco?